Sahara

Hoje me vi em tuas retinas. E como super herói das revistas em quadrinhos impregnei-me do raso dos teus olhos transmutando-me em duas gotas reluzentes que evitavam  à todo custo desabar no precipício.
Precipício que construí, e me corrói permeando-me em todos os desamores como as sílabas mortas que silenciam ante incautas folhas dum virgem papel.

Negligente, pois tão fácil era te amar, mas não consegui, privando-me assim das coerências e no notar à tempo o quão árido havia me tornado. E agora debato-me, toco-me nas peles e o tato acaricia o álgido capitão empoeirado,  algo bruto e insensível, que, valeu-se do corpo fechado, mas que agora olha para o passado, e vê emocionado as gotas reluzentes que tentam não desmoronar diante de mais-um-sem-fim


Porém o peso dessas lágrimas se fez sentir e não mais me sustentei.
E eu, sem saída escorri-me por tuas faces numa dor tão víscera e definitiva  que prostrei-me diante a possibilidade da morte. Não da morte perene, da carne, desses espíritos que descarnam e se entrincheiram nas fúnebres alamedas dos cemitérios. Não, esta não, mas sim no da morte da alma, um passamento repleto de dores e melancolias nos abismos que se edificaram em mim.
Sim, foi o falecimento da minha desconstrução, o derradeiro ato dum atirador covarde que fugiu ao temer as emoções, essas que revivem intensas e com a mesma força dum sorriso que ofertamos ao primeiro amor.

Contudo, após desaguar-me  sorriste-me cintilante e tímida, pois sei;  este sorriso jamais foi teu, mas sim da galhardia guerreira que se queda ao inexorável fim.

Portanto meu amor, hoje não me houve forma outra se não  chorar-te a olho nu num compartilhar teares enredados pelas tristezas. E me foram lágrimas honestas apesar de retraídas, aliás, mais que retraídas; foram lágrimas envergonhadas que não se ocultaram para ti.

- “Quites” - Foi a resposta que me destes num murmúrio e numa feição tão desolada quanto a minha.

Depois disso sorriu, beijou-me as faces como beijaria as de um amigo próximo, e partiu para sempre.


Copirraiti Dez2010
Veio China ©

Monólogo - À moda antiga -

Querida.

Queria dar-te todas as flores, todos os amores e as mais de mil rimas quais desdenham os insensíveis: “Poeta que rima flor com amor não se leva a sério, é um pavor” – Eles dizem ao sorrir zombeteiros - Portanto minha flor, exposto ao escárnio não espere de mim fartas palavras de cunho emocional. Poupe-me de conotá-las com o amor, pois seria o teu fim, o meu fim.

Além do mais preciso atualizar-me e ser o outro lado da moeda destes sujeitos descolados: Quem sabe um poeta visionário a levar-te em caudas de cometas e a fazer-te presente as estrelas, os sóis e as luas?
Ah sim! Pouco importaria que elas estejam em estado decrépito ou em fase minguante.

Evidente, elas são partes de um complexo quebra-cabeça num universo quântico habitado por poesia eclipsada e versos fosforescentes, preferencialmente em escalas de azul, cinza e lilás. Contudo, se é assim que me querem....assim me terão – Fantasioso -
Portanto meu amor não pense mais nisso e deixemos estas tolas bobagens de que trata o amor. Não falemos dos simbolismos e nem das flores.
Versemos, por exemplo, sobre os fenômenos que ocorrem no universo; parecem-me tão interessantes.

Veja, meu bem. Se faz importante sermos iguais a estes poetas e não perdermos as caudas dos cometas que nos levarão muito além dos pífios saberes e o parco de nossas sensibilidades. Contudo, lá chegando uma coisa eu prometo; longe das discriminações petulantes e da arrogância dos olhos que nos querem frios eu sorrirei ao mostrar-te o melhor dos meus truques; Do negro vazio de uma cartola farei surgir as mais lindas rosas vermelhas, e as te ofertarei; Flores para uma dama, como jamais deveria deixar de ser.

E então sorrirás e teus olhos cintilarão umedecidos. E eu, feliz como criança que ganha a primeira bicicleta espelhar-me-ei no motim das tuas lágrimas e te exalarei juntamente com o aroma do buquê de flores.

“Eu te amo minha flor! Serás para sempre o meu inesquecível e eterno amor” – Confessarei antes de quedar-me ao escárnio dos poetas e da poesia mor.

E esse aroma de sentimento inigualável, tragado e expelido por meus lábios num rápido sussurro se traduzirá em sentença de morte da minha fração poeta e de uma poesia tosca e desqualificada.


Copirraiti Dez2010
Véio China©

Calendário

Cansei de olhar para estas paredes
Dolorosas e tão beges que entristecem os olhos
Cansei de tingi-las com fumaças acinzentadas
Expelidadas por meus cigarros assassinos
Cansei de te supor no jardim e ouvir tua voz
Voz que não era tua e sim de minha privação

Cansei! Simplesmente cansei

Cansei de olhar pela janela
E por entre os recortes dos vidros estilhaçados
Cansei de imaginar-te novamente em meus braços
Anestesiada de carícias e chamas que não se apagam
Cansei, nada havia senão porções de legítima saudade
Incrustada na doída melancolia dos meus fragmentos

Cansei. Cansei de presumir que era mera questão de tempo

Cansei do general entrincheirado em seus lamentos
Que não te arrebata e nem te faz faminta de nossas entranhas
Cansei da nostálgica herança deixada neste teu retrato esmaecido
Fadigado com as beges paredes e o fim dos dias em meu quarto
Cansei tanto que hoje te faço apenas um número que assinalo em Xis
Ponto de partida para uma data a ser esquecida em meu calendário


Copirraiti 2010Dez
Véio China©

Captain my Captain

Impetuosa, a tempestade avassala o que resta
No quebranto do além mar
Diviso o horizonte e ele me confunde;
O que vislumbro é arco-íris ou cores de quimera?


Desorientado, dobro-me às terminações nervosas
Sangro lamentos e as interseções do meu tempo
Qual a finalidade de mim nessa imensidão azul?
Sem saber, amaldiçôo naquilo que me fiz sobrevivido


Não sei quem sou, apenas deixo-me levar nas ondas;
Talvez eu seja nada mais que essa velha nau solitária e à deriva
Singrando águas salubres que não me imergem e nem resgatam
A consciência perdida e nem o sujeito que um dia fui.


Copirraiti 2010Dez
Véio China©

O dia seguinte ( E agora Tom Zé? )

E agora, Tom Zé?

A polícia subiu
O morro evacuou
O bandido sumiu

E agora, Tom Zé?

A maconha mofou
A cocaína empedrou
E a polícia levou

E agora, Tom Zé?

O olhar cisma que viu 

A mente  imaginou
O pesadêlo acordou

A Civil atirou
O Exército metralhou
Desarmado, o tráfico se mandou

Tom Zé, pra que morro?

Pra quem  morro, Tom Zé?


Copirraiti Nov2010
Véio China©

O funeral de Aristides Narciso

O problema não esteve nas linhas
e nem nos contornos suaves do seu rosto
Não esteve no terno nem no jaracandá
da refinada urna funerária.

Se ainda fosse vivo,
provavelmente
teria xingado a todos...

Evidente, gostaria de ser enterrado
ladeado por  indiscretas rosas vermelhas,
acariciado por um duo de violinos afinados
executando Tristese, de Chopin

Contudo, nada disso ocorreu.

Foi velado, cremado,
cinzas espalhadas pelo vento...
empoeirando ramas,
turvando a visão de pacatos pardais.

Tudo deixaria de ser quimera
irrealizável se,
seu ego, ao menos,
vestisse as medidas do caixão.

Foi triste vê-lo poeira

Dominante

Eu pensei que pudesse te sorver sempre

Assim como me delicio

Com taças de Milk-Shake

De chocolate e framboesa

Eu pensei que estivesse tão disponível

Aos meus estalares dos dedos

Submissa à minha voz máscula

Totalmente Indefesa

Eu que pensei que fosse refém

À mistura explosiva de mim e você

Dou-me conta agora que lhe perdi

Para ninguém, só à minha rudeza

Copirraiti 2010Nov

Veio China©

O preço da poesia

Teu temperamento de mulher
Taciturna
Esnoba-me com toda a classe
Arraigada nos teus dotes de bens
Saiba; Não preciso da tua grana
Nem do apê em Copacabana
Pois para mim basta os amigos
Que sem que saibas os destinos
Me são mais palpáveis que tu

Portanto, com os dividendo das aplicações
Compre esquadrias douradas
Importadas da França
E aproveite e emoldure num quadro
Os teus títulos das muitas  honrarias
De ti nada mais necessito
Nem de frases apaixonadas e mentirosas
Muito menos deste olhar de devassidão
Que me consome como cadência morta

Pois agora é a hora e não me haverá compaixão
Por teus lábios cálidos e de tons carmesins
Nem à tua prepotência reles e vulgar
De não veres em mim aquilo que sou;
Um tesouro - O poeta para o verdadeiro amor -

E se for para ser assim, então saibas!
Para mim tanto fez e tanto faz
Pois com este teu silêncio que se crava no olhar
É que verás ir-me embora, agora - Tudo bem?
Aviso-te porém; Levo além das lembranças tantas

A mais linda chave de prata junto da Mercedes Benz

Borboletas & Cristais

Estar ausente não torna imune a dor

Pois perturba-me seja o que motivo for
Travestindo-se em míserável zombador
Repercutiu nas paredes do teu cérebro
Raiado nos olhos que pouco cerravam


Sim, sei das  insones e solitárias madrugadas

Não ignoro as bebidas e tudo que te ocorria
Notívago guardando sono para clarear do dia
Em manhãs que flagravam o ocaso e olheiras
Dum vampiro frágil e falto de laços de sangue


Pois maldito seja este que sobrevivendo

Recusou extripar teus braços e as pernas
Um ser abstrato que não te quis pedaços
Mas que não te flertou com outros olhos
Senão aquele do terror que te propiciava


Assim, desditoso seja o que roubou a vida de filme inanimado

Refletiu insânia nos olhos de um sujeito inquieto e amargurado
Colidindo a infâmia dos fatos no bailado do teatro dos dedos
Sucumbidos ao pragmático romantismo da fina taça de cristal
Onde a embriaguez do vinho e diversas capsulas tarjas negras

Foram as sedutoras borboletas valsando suicídio na reta final

Copirraiti18Out2010
Véio China©

*(Em memória de um amigo 18/10/2010)

Paralelos

Quando olho para a linha do horizonte

Pressinto-me convergido ao tudo

É como se os deuses eu avistasse

Escrevendo vicissitudes

Nas ininteligíveis linhas do escuro:

Passado, Presente e as quimeras do Futuro

É ali que estou, é ali que me sinto

Composto em minha sina

Todas estações - Um círculo vicioso -

Quisera eu vislumbrar o futuro

E no dom da virtude deslumbrante

Entender-me às previsíveis estações

Como um sorriso de flora Primavera

Exalando olor das  pétalas aveludadas

Em vivas tonalidades, natura aquarela

Mas vida não é unicamente tons e nem flores

Assim é possível que mareje os olhos e chore

Pois não sou somente  céu azul e nuvens alvas

Sou denso, enegrecido, tempestades de Verão

Que poderão fazer expulsar de mim os suores

Prantos amaros como as dores de finda paixão

Porém também haverá o meu tempo da razão

E daquilo que não foi feliz  far-me-ei o Outono

Folhas secas em calçadas sem dono, sem rumo

Desunidas pelo murmúrio das queixas do vento

Apontando em mim  crassos erros de percurso

Morte de minha tola poesia repleta de lamentos

Agora, cansado de ser flor, poeta sem ser poesia

Uno meus vasos vazios à famigerada melancolia

Sobrevivendo ao Inverno e às minhas mãos frias

Embriagado nos encorpados vinhos enrubescidos

Cerzindo o embotado de todos meus desenganos

Nas novas fantasias de amor em outra Primavera

Devoluto

Fingir que não dói,
que não corrói,
que não destrói

Fingir sorrisos certos,
lábios abertos,
está tudo bem, tudo certo

Fingir que não me foi derradeiro
Aquele dia primeiro,
amplo e tão verdadeiro
Mas que hoje me amarga a lembrança
fazendo ranger os dentes d"alma

E eu, impotente urjo esquecer o instante
em que minha alma na tua penetrou
Tentando sobreviver à rubra melancolia
Da sentença que aqui ainda reverbera:

- Ei! acalma-te, é bela a tua alma!
Jamais ficaria com aquilo que não é meu
Há de ter de volta tudo o que é teu -

E assim foi
no escarnio dum abutre sorriso,
que o teu braço se estendeu
e na mão, pela linha da vida
os lábios a minha alma assoprou

Fênix

Voe
Pássaro da nostalgia
Voe e liberte desse peito
Os enegrecidos acordes
Do mais obscuro desencanto

Voe
Pássaro da agonia
Até fundir-se ao pesar das nuvens
Cicatrizar cinzas feridas
Das fendas que não curei

Voe
Pássaro da alforria
E rase num mergulho insano
Malogrando o pranto convulsivo
Dessa tristeza em que vivo
E não me desfaço

O furto da poesia

- Ah, és tão insensível! Jamais serás como os poetas!
 Disse-me susceptível, onde gotículas de cristais arraigavam seu olhar
E eu, apenas malicioso flertava com o seu estupendo par de coxas
Que se escondia sob o puro linho dum majestoso vestido negro

-Não, não sou e jamais serei poesia - Respondi com olhos de cascaveis-
Ser poeta era fazer magias, era iludir com truques,
E isso eu jamais faria; não sabia mentir
Justifiquei tentando roubar-lhe um beijo como se fosse ao acaso

- Então terás que mentir por mim! Ou  perder-me-a agora! - Exclamou decidida –
 Estranhei- Ela estava tão distante -
O tempo estancou quando cravei os seus olhos reluzindo verdades;
Igualmente a mim, ela também não sabia fingir

Lancei-me no espaço com fúria e desespero
Procurava palavras, vasculhava sentimentos, os meus ou quaisquer outros
- Não vou perder-te com palavras e nem para borboletas de vidro - Arrisquei
Porém, travei; não havia poesia ali, e sem poesia era impossível continuar.

-Pare, baby! Sei que tentarás por toda uma vida, mas sei que não será agora!
-O que dizes é pouco, tentas ser poeta,mas não dizes o que preciso; poesia!
Replicou secando lágrimas despencadas sob o negrume dum céu desestrelado
E assim foi e assim a perdi, privava-me do amor, não era mágico e nem poeta

E há muito ela partiu.

E hoje, varado mas madrugadas afligem-me as profundas olheiras
Que adormecem melancólicas e somente quando se faz alto o sol
Pois além da insônia acompanha-me também a nostálgica quimera:
De ser-lhe-a poesia que necessita, aquela da noite que  me furtou.
,
Ah! Apenas dilacerar-me não poderia gerar poesia? - Questiono -
Olho-me para dentro e dói , dor dura que não extrai qualquer linha
Ainda penso em frases e recordo-me daquela; a borboleta de vidro
Que persiste revoando minha mente, reluzente, colorida, sem poesia

Laceração

O chicote estala em minha imaginação
Na ponta
algo perfurante e metálico
Penetra-me as carnes, revolve entranhas
E toca-me quase a sombra da alma.
Há algo que possa me fazer sorrir?

Rios transformados em desertos
Lágrimas convertidas ao pó
Nuvens empoeiradas despencando dos olhos:
Ouro, amores,  dissabores
Virgens, puritanas, santas devassas
Há alguém que possa me fazer feliz?


Parido de ato lascivo
Feto gestado em nascente límpida e casta
Hoje não me há credo ou devoção a sei la o que
Não há anjo ou diabo que resida em mim
Se foi o deslumbre e o lirismo do homem das negridões
E o lamento de um sorver vida que aos poucos se esvai

Haverá outra vida para ser vivida?

Obsessão

Na festa
Dentro dum smoking
De fino trato
[óbvio, alugado]
Fez-me provar todo descaso
Dos teus rudes olhos negros

Que, altivos e voluntários
Avaliam a minha presença
Como de  reles convidado
Lembrado às últimas horas
E provavelmente
No fortuito acaso

E para mim
[sim, o teu bibelô palhaço]
Diante do escárnio deste riso diabo
Nada mais me resta a não ser
Relembrar-te as luxúrias devassas
E os murmúrios do felino orgasmo

E eu, agora o tolo fã ensandecido
Aplaudo-te no dolo dos pecados
Sem resgatar-me dos retalhos
Da ilusão de um passado
O qual percebo agora
Cruelmente apagado

BIhete para meu fantasma

Para meu fantasma
Deixo somente um recado
Vade retro velho safado
Não me olhes de espreita
Nem tinjas as penas do alado
Pois aqui estou e tudo se ajeita
Eis que.....
Longe de ser o rei
No pobre coitado
Prometo, não me velarei

Então deixe-me aqui
Olhos, pele e ossos
Até que tudo se desintegre
Longe do moço que um dia fui
E aquém daquilo que me tornei
[Apenas um velho humorado]
Porém, se quiseres a minha alma
Eu te darei sem dó ou compaixão
Te ponhas na estrada que hás de me encontrar
Nas brasas insanas do diabo que te carregue

Óh Aurélio!

Óh admirável homem da irrepreensível gramática!
Trazemos-te em coração companheiro
Resumes-te para nós no marco de sábia erudição
Feudal senhor da obra minudenciada
Permeada de vidrilhos incandescentes
Ao nos levar triunfantes aos caminhos da perfeição

Somos-te devedores solidários
Devemos-te as exuberâncias dos termos grafados

Os “óhs” de admiração que despegados auferimos

Exclamados por amigos que nos idolatram 

Sem ti, Aurélio, seríamos nada mais que meros mortais
Contigo, Aurélio, literatos homo sapiens de nobre estirpe

Outrossim, apropriados de tua sabedoria
Teríamos Camõesa  nos lamber as botas
Coisas inalcançáveis aos ignorante de plantão 

Escória reles,  inculta,  e semi-analfabeta
Estúpidos párias que nas aberturas espasmódicas proximais ao tubo digestivo
A nos pichar de eruditos como fôssemos sobejados retalhos do século XVI

(Mal sabem eles, Aurélio: que é só ter um PeCe para ler teu dicionário On-line)

Relicário

Hoje te reencontro à meia luz

E sob os meus dedos enrugados

Que nos escombros do passado

Remexem-te lenta e docilmente

Na velha caixa de madeira de lei

E neste momento e bem mais que ontem

Flagro-te na alma da mulher apaixonada

Que murmura em manuscritos delicados

Misturados ao mais fino papel perfumado

Do teu inesquecível Chanel número cinco

E me apego neste peso do passado

Onde tudo me ofertaste, e recusei

No pouco sonho que te abrasavas

Pois no reino de fadas encantadas

Querias ser rainha e eu fosse o rei

Mas assim não foi e assim confesso

Velho, tolo e rudemente amargurado

Que à cômoda do quarto penumbrado

Revê as duras saudades transbordadas

Num melancólico relicário abandonado

O Cangaceiro devotado

Ao longe a nuvem de poeira se levanta
E em desmedida desabalada
Engolindo o pó da estrada
O cavalo traz o homem e na algibeira
A recompensa das três mortes contratadas

Gildézio Zeferino é seu nome de batismo
Sangue ruim desde menino
Atarracado e olhar de escorpião
E igualzinho à Ferreira Virgulino
Que em vida fez da morte a profissão

Vulgarmente alcunhado
De “ Devotado Lampião”
Um cangaceiro pós-moderno
Que sem pedir adiantamento ou contrato assinado
Executa o  serviço com presteza e exatidão

Mas uma coisa em Zeferino há de ser admirada:
O seu respeito e devoção à  Virgem Maria
E nisso o seu Padim Pade Ciço há dar o testemunho
Que às seis em ponto, no badalar dos sinos e dobrar joelhos
Zeferin roga com os olhos bem abertos e desconfiados
O perdão à Nossa Senhora pruma vida de tantos assassinatos

Solitude

Solitude
Do alto da montanha e de onde estou
Não vejo nada que não seja o vale encantado
Não percebo a morte em pêsames bocejados
E nem o desvario dos homens engravatados

Do alto da montanha
E bem longe do concreto
Dos tolos hipócritas e dos desafetos
Me lambuzo no sumo dos morangos silvestres

Não preciso de carne
Não me fazem falta as prostitutas
Nem me satisfazem as inverdades
Que se acreditam ou as menos astutas
Enfim aqui no cimo nada me falta

Toco as nuvens com as pontas dos dedos
Sorvo o ar do capim mais grosseiro
E durmo tranqüilo contando estrelas
Desprendido do ator, cingindo universos,
Solidificado na paz

Desalento

O espelho que me olha intimida-me a carcaça:
Muitas vezes flagra-me permutando peles que nem cobra,
Afrontando-me na nefasta idolatria que nutro ao logro
Eu não consigo fugir, e ele, insatisfeito questiona-me
Quanta vezes sepulta o que hoje ressuscita? -
Infindáveis vezes – Diz-me o reflexo antecipando-se a mim,
Estilhaçando-me com suas verdades.


Porém o vento assopra-me e faz com que siga em frente
E eu vou mas evito olhar para trás.
Contudo, seduzido eu volto e refaço a linha da minha vida
Poderá um míope-astigmata distinguir a reta antes que se torne curva?
Assevero-me nas vistas e constato os pífios caminhos que aniquilei
A visão não se encontra tão danificada que não se dê conta
Das indiferenças com as quais sobrevivi.


Portanto algo não se situa bem neste ambiente de devastação
Então dou por falta das lágrimas que minha lâmina decepou
E visto-me dum aspecto melancólico de quem não se cabe à forma
Um sorriso cego e triste de quem não mais vê o sol dos dias carmim.
Uma agonia sem fim ver-me ali refém destas coisas que não me são gratas
Desfazendo sob o enrugado dos dedos os nós das amarras perfeitas,
Destruindo as planejadas armadilhas de tudo que eu julgava íntegro


Contudo a cada dia um sorriso há a menos em minha vida,
Eu precisava apenas ter compreendido todas as dez linhas que li.

Procuras

Procuro-me
Ache-me
Preciso ser encontrado
Não sob o sol
Pois me desagua o suor
E nem sob a lua
No clarão nem sei o que digo

Encontre-me mais embaixo
Nas profundezas
Onde torce a raiz da tamareira
Não  questione-me agora
Pois sou tão insano quanto o  trânsito
Da caótica cidade de  São Paulo

Procure-me
Não desista de mim
Talvez eu seja o arlequim
As cores das tintas nanquim
Ou mesmo um amigo de lata
Tal qual no Mágico de Oz

E se mesmo assim
Se não me achar
Procure-me em alguma mesa de bar
Não será difícil me encontrar
Em meio aos brindes dos copos
E da anarquia juvenil

E achando-me ali
Há de me flagrar  quieto
Bebendo em silêncio
E sem companhia
Num emaranhado de dúvidas
Afogado em nostalgias

Apocalypse Now

Sábia, a natureza fundiu os oceanos
numa única e inexorável imensidão azul,
fazendo desaparecer outras tonalidades
que um dia encantaram o astronauta.

Na superfície bilhões de corpos e tecnologias
bailavam isentos de vida
junto às ondas e aos ventos dos mares
como se pares fossem numa valsa de Strauss

Ele olhou para toda aquela devastação
e diante do apocalipse iminente
lavou as mãos como Pôncio Pilatos

-Tanta inteligência pra que?
perguntou-se num riso
miseravelmente incompreensível e imortal.

Despedaçado

Sou a dor
o prego no pé
o espinho nos olhos,
Sou a adaga no coração
Sou os batimentos
Os infindos amores,
e todos dissabores,
O mais louco dos atores
que sobrevivem ao alvorecer

E assim eu vivo,
respiro, suspiro
e choro
E aborto os afetos
de todos meus medos
E me surro naquilo que expurgo
No sentido que não me toca
Do cheiro de flor que não sinto
através do calvário que caminho

Deixem-me então
sangrar no próprio corte
Expor-me à toda sorte
Na esperança que o último momento
me seja consciente,
que me prume pro norte
que me vista de forte
diante o riso, da dor
e do bafejo da morte

Lúgubre

Transpiram os lírios nas covas profundas
onde em terras fofas e revoltas
os vermes fartar-se-ão diante o inesperado  banquete
Na cerimônia fúnebre, sob o escaldante sol do meio dia,
e a pouca distância dali
sabiás gorjeiam em cerejeiras de flores alvas,
que tentam esconder de nós
o simbolismo do intransponível muro da morte.

Nos galhos, sábios, os solitários pássaros
persistem num canto triste à medida que tudo assistem
– Sabem que o sussurro da morte somente a eles é dado ouvir –
Mas não se prendem aos murmúrios e nem à saudade,
e que as  linhas dos traços e a ausência da presença,
são meras lembranças a habitar o peito do homem
até que um dia se turvem
e se misturem  às imagens do tempo.

Sacramentado,  na terra bate-se a última pá
sob a indiferença e o displicente escarro do coveiro
- Se faz  hora de retornarmos para nossas casas -
E nesse curto trajeto de passos lentos e feições austeras
Por entre as alamedas que se cruzam fúnebres
reverenciaremos a certeza do nosso maior legado;
- Haverá um tempo que estes mesmos pássaros
gorjearão para nós no merecido dia de nossa paz -

O funeral de Aristides Narciso

O problema não esteve nas aristocráticas Linhas do rosto, no terno de riscado inglês Ou nas medidas da urna funerária. Pois se ainda houvesse vida Certamente xingaria a todos

Pois gostaria de ser enterrado, ladeado Por sonolentas rosas brancas e vermelhas Ao som do imortal e afinado par de violinos Executando uma das peça do favorito Bach

Mas nada disso ocorreu; E ele foi velado, cremado E suas cinzas postas ao vento Num empoeiramento de ramas Ante a visão pacata dos pardais

Sim! Tudo teria sido possível E seu desejo concretizado se A empáfia do seu ego, ao menos Coubesse nas medidas do caixão

Copirraiti25Out2010 Véio China©

O dia de minha morte

¨

No dia de minha morte

Não me sufoquem em terra

Nem me ardam nas chamas

Não quero vento soprando partículas

Ou cinzas me importunando os olhos

No dia de minha morte

Apenas deixem-me lá, quieto, sereno

Olhos cerrados exaurindo os silêncios
Dum cântico sacro de lamentos fartos

Sentenciando saudade em boca amiga 

No dia de minha morte

Desobriguem-me das coroas e paramentos

E removam todas flores que me contornam

Pois elas exalam perfumes de odores doces

E fracamente esses cheiros me incomodam

No dia de minha morte, talvez

As dádivas dum único e desmedido favor

Assim com as angústias revistam o caixão

Pois só eu sei que, sobreviventes de mim

Cúmplices, elas, jamais  me deixaram só

Restauração

Não te afastes de mim
Eu vivo e sobrevivo em você
Não me deixes sentir o carrego da idade
E nem me ver num velho solitário
Tragando nos balcões dos bares da cidade
Coisas que me entorpecem, fugazes

Não te apartes de mim
Necessito mais que o latejo
Ou teu sangue defecado em meu coração
Urge-me desfruir o tempo que resta
Desprendido da melancolia de camas albergadas
Liberto dos dedos enluvados que me procurem algum mal

És o derradeiro das ínfimas coisas que sobejaram
A cria que faz-me crer e perdurar no engano
De que o tempo não passa e o fardo que não pesa
É necessário mais que cristais mentirosos dissimulados em diamantes
Por isso é inevitável entregar-me a este teatro de cortinas cerzidas
Trazendo no desbotado da memória todos os atores que interpretei

Assim, quando os holofotes do palco se amesquinharem
E o carmim das luzes alumiarem as saídas laterais
Quero o inesperado tornar o meu silêncio tão soturno quanto dos demais
E o reconhecimento há de vir tímido para o júbilo deste peito ator
Depois, incandescentes ecoarão os aplausos que jamais serão meus
E sim deste garoto consentindo em mim e que me faz reviver

Auschwitz

Esfumaçou, diferente,
aroma doce, perfumado,
e o ar aspirado
nunca lhe pareceu tão suave,
tão familiar.

Era ainda pequeno,
menos de sete,
e a lágrima brotou
sem que ao menos soubesse 
o porquê.

Extremado

Dilacero-me todo,
fatias e pedaços
sensações e sentimentos
Até tornar-me pó
sob os teus olhos castanhos

Fragmentos de uma paixão

Hás de esgotar o meu silêncio até a derradeira palavra
Pois sei; ainda lês meus pensamentos

E depois desse momento
Tudo há de ser como no instante em que te vi
Apenas a linda garota de olhos negros
Que me enredou os pensamentos
Desassossegou meus momentos
E abriu fendas e ferimentos
Em alguém que não sabia o que era dor

Amargura

Ah se eu pudesse
Voar tão alto como o condor
Tornar-me diminuta vírgula
Apenas uma breve referência
Um ponto negro
Cravado no universo mesclado
De azul e branco

Ah se eu pudesse
Me tornar invisível
De alma e de corpo
Não sentir nem padecer
Naquilo que se transforma em dor
Que que fere a alma
E me afasta de Deus

Ah se eu pudesse escolher
Me fazer voltar
E ouvir
Os murmúrios de minha mãe
Num momento que não era meu
E no sêmem jorrado de meu pai
Não ser o mais forte
À vingar

TERREMOTO

Tremem, tremem muito
Tremem ruas, prédios, viadutos
Tremem em seres sãos mais que em loucos

Tremem nos concretos das fendas cicatrizadas
Tremem nos poetas nas feridas dilaceradas
Tremem nos notívagos zumbis das diabólicas madrugadas

Tremem, tremem naqueles que nos supoem eternos
Tremem no Chile, tremem no Haiti
Tremem na infeliz doença dos velhos parkinsonianos

Tremem nos aconchegos dos nossos lares
Tremem nos santos bêbados de todos os bares
Tremem na ineficiência dos homens incapazes

De acreditar
o quanto o desgosto da divindade
pode deixar o planeta tremer

Sou poeta!

Os Anarfas encefálicos
Nesse país sem dentes
Os Encefálicos sem dentes
Nesse país de anarfas
Os Anarfas sem dentes
Nesse país encefálico

Mas que porra quer dizer isso
Xará?

Eu que sei?
Sou apenas um poeta!
Vá se foder!

Os encéfalos dos poetas
São banguelas
Os ignorantes desses país
Morrem na Ipiranga com São João
Atropelados por coletivos
Na contramão da nação

Como que é?
Nada, porra!
Vá se foder!
Te falei que sou poeta!

Ah é mesmo
Então deixa quieto!

Torpor

Minha vida se passa num Bar
onde recuso-me a beber
no copo:
Tornam-se frios os lábios
que tocam o vidro

E o riso ébrio e fácil
que me entorpece a carne
se esquece da alma
que vagueia insone e insolente
pelos cantos do Bar

E é por ela que não bebo no copo
Trago no gargalo
Levantando a garrafa num brinde:
Durma querida!
Durma e embebede-me rápido

Olhos negros

Gosto destes teus sorrisos
Que desnudam dentes
Alvos e perfeitos
Trazendo nos lábios
O despido da alma

Gosto destes teus olhos negros
Que me olham no dentro
No centro, no núcleo do cerne
Olhos que devastam meus mistérios
E solidificam verdades 

Gosto dos teus toques em meu corpo
Desobristuindo poros
Indo tão profundos
Tornando-me criança
Dona de mundo

Amigo de Bar

Amigo, eu preciso celebrar algo
Porém, jamais inusitado, tenha certeza
Quero celebrar a nossa amizade
E o carinho dos teus olhos sorridentes
Celebrar o fato de estarmos aqui depois de tanto tempo
Nos frios lábios da faminta madrugada
Ladeados por bebidas e um incauto frango à passarinho
Com molho tártaro e torradas de pão de alho

É inadiável que celebre algo
Celebrar toda tristeza que ajudaste a esvair de mim
A cada sorriso espocado em minha frente
Sorrisos que eram teus, mas que me acariciavam, consolavam
Preciso celebrar este momento com cervejas e caipiras de vodka
E com eles toda a liberdade de que me deste de sorrir ou de se lamentar
Celebrar as minhas falas impróprias, o tudo a ver, o nada a ver
Ruminados ébrios, mas que jamais constituíram agressão para teus ouvidos

Hoje eu quero, preciso e hei de celebrar algo
Celebrar cada uma das minhas gargalhadas que te pareceu não fazer sentido
E cada sentimento meu que parece não ter te havido
Celebrar o fato de estar comigo em tantas outras primeiras horas das manhãs
Acolhendo o sono duma metrópole que jamais dorme
Vista por nós com olhos ébrios e por lixeiros que ganham o seu pão
E é na solidão de outras tantas pessoas que nestas horas caçam seus divertimentos
Que ergo o brinde e celebro a você meu querido e inesquecível amigo de Bar

Escadarias para o paraíso

Surpreso, acordo sobressaltado as quatro da manhã,
Acendo todas as luzes, ouço e descubro que
“Stairway To Heaven” ainda me fragiliza.
Percebo que a canção insinua que algo não se acomoda
Na construção inconclusa que me tornei.

Ouvidos num par de headphones de alta potência
Perturbam-me os riffs de Mr Page,
A sua voz escarnecida sopra que a morte
Traça rotas impróprias
Enquanto as umidades nas paredes se entreolham assustadas.
Acendo um cigarro e dirijo o olhar no trajeto da fumaça
- Ela vai para o alto, sempre ruma para o alto -

Completamente insone
algo persiste em me dilacerar por dentro,
E então me pergunto
Quanto de extravagância houve em minhas quatro da manhã?
Quantas ilusões sonhei às quatro da manhã?
Quantos pedaços de mim foram desperdiçados
E reencontrados sempre às quatro da manhã?

Muitas vezes destrocei-me em noites entorpecidas,
Embriagadas de nostalgias.
Diante de devassidões que enodavam o que já  me era negro.
Será tão difícil extirpar-me do impuro
E separar o que possa haver de bom em mim?
Será tão intricado deixar-me de pactuar
Fraudulento e inexato?

“Ela está comprando uma escadaria para o paraíso”,
Canta Mr. Plant saudado por um coro de diversas gerações.

Talvez seja penoso aceitar que ainda possa haver escadas para mim.
Impreciso que sou,
Já fui tragado o suficiente no quebranto das milhares auroras
E pela insensatez que me oculta do plausível a que me impus
Eu não quero e não hei de fenecer
Ante o pranto gélido das quatro da manhã.

Me ajude Mr. Plant?

Violação

Gostaria de ter guardado
Aquilo que me reneguei e foi de direito - amor na lapela
E na recusa não ter apodrecido nas paixões escaldantes
Amores de mulheres que se crestam como as labaredas
Que se expurgam nos risos carentes dos tons carmesins

Eu poderia ter esmorecido e aceito
E ser-me muito mais o que me sou:
Um condor munido de asas imensas
Cravando ilusórias garras metálicas
No enegrecido coração das fumaças

Enfim, gostaria de jamais ter renegado
Aquilo que hoje trago -  Rosas Vermelhas -
Flores magoadas que sem sem o viço de outrora
Ficaram velhas como os meus olhos acastanhados
Rudes mistérios pernoitados nos serenos do tempo
Vertidos à lágrima num amor que não derrama mais

Pagão

O poeta só sabe de Deus
Quando quer
Poeta por vezes cospe na cruz
Venerando diabos
Que se criam dentro de si
Alimentando-se de suas entranhas
Líricas e atormentadas

Poeta não é gente
Nem mesmo raça
Poeta é um pagão mentiroso
Anacrônico e subjetivo
Que blasfema o que lhe incomoda
E dilacera a ferida que não se vê
Viscerando a dor que só ele sente

Cadela!

Aristóteles
Pitágoras
E um tal de Doutor Sócrates
Quem se lembra deles?

Eu não!
E aposto..
Nem a Dolores

Nas minhas lembranças
Só a certeza
De não vingar rancores

Dos meus poucos amores
Que pisotearam flores
E me apunhalaram
Com os mil espinhos do jardim

E olha!
Jamais teria sido Dolores
A cadela Fila
A mais linda das garotas
Que em pelos macios
Língua limbosa
Lambia as feridas
Entorpecendo as dores
Que vertiam de mim

Essa sim
Meu único amor

Que chegando ao fim
Me olhou de esgueira
No carcomido da idade
Devorada por vermes
Olhos turvos de cegueira
Morreu lentamente
Num uivo triste
Todos os amores
Que dedicou à mim

DELIRIUM TREMENS

O copo de vinho,
Mais rubro, quase negro
Não amaina a minha sede
E no bar, de propriedade dum amigo português
Outros bêbados amigos apenas riem e vomitam
Blasfêmias que os alcoólatras gostam de expelir

- Deus sentou ao meu lado!
Vangloria-se Afrânio com a fala mole
- Deus, juro, cheira à Paco Rabanne!
Murmura Albertoni, um bisneto de italiano
Para eles Deus não vai além dos três dedos de uma dose
Eu apenas ouço, confuso, enquanto a vida insiste no bar

Não há horizontes, então entorpeço-me de bebidas fortes
Seduzido que sou pelos destilados de teores mais alcoólicos
Sem volta, estou bêbado e procuro Deus por todos os lados
Olho por todo bar, de cima abaixo, à mesa ao lado um sujeito
De feição sensata e ar de poeta, desses que recitam em sarau
Consome taças de vinho tinto e uma  farta porção de bacalhau

A cena poderia ser sagrada, se não me fosse tragicômica
As pernas carregam toneladas, inevitável, ergo para urinar
E tudo gira ao redor - DELIRIUM TREMENS - exclamo
O estranho ouve em silêncio e me fita com olhos tão azuis
Que num instante eu quis que aqueles olhos fossem  meus
Pois parecia humanizar a noite trazendo a paz necessária

Levanta-te e anda! – Surpreendentemente ele sentencia –
O tom é autoritário, logo, nele a falsa piedade não exala
Depois crava o olhar no copo e flerta com a sua bebida
Eu o olho pasmado quando traga outro longo gole grená
Havia fé em meu equilibro, e não me pesavam as pernas
E o milagre veio plácido ao levitar sobre mar de cervejas

À moda antiga.

Queria dar-te todas as flores
Todos os amores
E as mais de mil rimas
Que os insensíveis desdenham:
Poeta que rima flor com amor
Não se leva a sério, é um horror;
Alardeiam friamente
Portanto minha flor
Não espere de mim qualquer palavra
Onde advenha a conotação com o amor.

Pois serei tal qual um desses garotos descolados
Um visionário a levar-te na cauda de um cometa
Te fazendo o presente da lua
Mesmo que minguante, mas desde que erijas ali
Ornando o firmamento ao brincar com as estrelas
Que gostaria que fossem grenás
E assim que há de ser
Não pensemos mais nisso
Nem despetalemos a mais aveludada flor
Ou desperdicemos frases que celebrem o amor

O importante é não sermos antiquados e nem perdermos o cometa
Pois é imperioso que voemos aquém da sensibilidade
E lá chegando, longe dos olhos, tenhas certeza
Da cartola tirarei a mais linda das rosas vermelhas;
Uma flor para um amor como há de ser
E teus olhos umedecidos cintilarão em mim:
Criança refletida na emoção das tuas lágrimas
E ela, com o coração apertado e no mais terno abraço
Exalará o teu perfume, secará os teus olhos
E sorrindo murmurará aos teus ouvidos:

Flor! Serás para sempre o meu inesquecível e eterno amor!

Prostituta!

Blasfemo incontido e raivoso
Sabes desconsertar-me com teu perfume
E este olhar tresloucado de devassidões
Assim, provocante vens em minha direção
E te fazes incauta, mas o olhar é dominante
Já que sabes o que fazer com o vestido negro
Que soergue palmo e meio acima do joelho
Pois sou teu escravo, instrumento de possessão

Então te tornas sorrateira e me envolve com riso debochado
Te despes e espalhas as tuas roupas por todos os cantos
E  nua não há como deixar de notar-te os lábios vermelhos
E eu os beijo e desço pelo corpo e bebo de tua umidade
Num momento que é só teu  Maldita Gata Borralheira!
Dissimulação que me dilacera neste olhar que chispa brasas
Enquanto a tua boca depravada seduz e sorve-me quente

Mesquinho, depois do gozo evito sair com você
Pois me enciumo em todas as esquinas do mundo
Onde nos escombros da noite e sob marquises neons
Sujeitos tragam fumaças que serpenteam dos cigarros long size
Homens à toa que não disfarçam a luxúria de te desejarem tanto
Ávidos por verem passar a linda grã fina pedinte de esmolas
Como se essa fosse a puta mais rameira do universo


Copirraiti ago/2010
Véio China©

Terra Mãe ( para Índia Onhara )

Talvez eu deva chorar
até  ressequir
e me ter varrida no tempo

Talvez este meu pranto
possa doer até o florir
de uma nova primavera

Talvez pranteie a saudade
e uma quase certeza
desta dor não mais acabar

Talvez, e só talvez
enleada no pranto que corrói
viajarei no lamento do vento

E me infiltrarei
delicada semente
em Terra Mãe

até um reflorescer

A anatomia do ego

O Ego que te alimenta
Não cabe nas linhas que escreves
E nem o narciso que te atormenta
Consegue vislumbrar a beleza
Naquilo que seduz
Mas que em ti não te espelhas

Retira-te para as profundezas, Satanás
Tu e esta boca horrenda que desdenha
E que nos quer como bibelôs enfeitados
Enfileirados nos pós das tuas prateleiras
Queres vermes que nasçam do teu ventre
Para vomitares quando te for conveniente

Malditos seja aqueles semelhantes a tu
Que em nome da sacrossanta literatura
Fabricam e vicejam sentimentos torpes
São pútridos cirurgiões de hálitos cancro
Ao se suporem sublimes e inesquecíveis
Algo fervoroso, diria até, quase sagrado

Entretanto sei que o ator em ti  preserva
Com  reconhecidos talentos, é verdade
Porém para meu ato te reservo o papel
De aceitar-te torpe, miseravelmente tolo
A viver como um ladrão que sorri de si
Vaidoso ao enganar-te no próprio dolo

SEVEN - (BY VÉIO CHINA)

SEVEN

Somados nas ambas mãos
os dez dedos eu tinha
Porém foi até o sete que contei;
Sete lindas moças, todas virgens
E eu, um viajante de boa falação
Seduzi tomando-as em fecundação

Pra que fui mexer com os mimos dos donos de latifúndios?
E foi assim que sete foram os revolveres dos coronéis
Nordestinos tão furiosos como os guizos das cascavéis

Longos e densos meses se passaram
E juro! não digo mentira, foram sete
E prematura nasceu a primeira cria

Queria ter visto a  minha menina, não vi
Pois só restou me evadir e fugir por aí
E corria de dia e me escondia na noite

Porém no ocaso do trovão dum lugar distante
Foi que a pontaria dum jagunço me alcançou
E gato que não mais era, não tive como fugir

Sete horas do mês sete
Dezessete foi o dia
Sete velas três de quartos
Sete chamas em sacristia
Eram os os risos do diabo que ardia
Alumiando o altar da Virgem Maria

Mesmo que não quisesse...Minas Gerais velava meu corpo indigente

Copirraiti ago/2010
Véio China©